Pecado el cigarro

Pecado el garabato

Pecado la carcajada.

Pecado los pecados.

Santa

la sonrisa amable.

El aguante estoico servicial.

Santificados sean        

los sacrificios.

Los sueños no se conjugan con los menesteres cotidianos. Soñar con irnos a esa típica y famosa isla es estar derechito camino a evadir la realidad.

 En ese preciso instante en que empiezo a divagar sobre "la isla" debo hacer un "paralé", lo que pasa es que en esa isla la tan ansiada libertad se hará cotidiana y la novedad se irá ahogando, además se hará notoria la falta del desodorante, de libros, papel y computador e Internet y la cama mullida, la nana …

La cuestión es que si nuestro pueblo o ciudad ya nos queda inaguantablemente chico o grande o estrecho o falto de aire y nos surge la idea de irnos a una isla, esto representa una idea-fuerza, ya casi un símbolo universal que en el fondo quiere decir " estoy chata(o), no quiero mas, aquí no soy yo, juego papeles que me impongo creyendo que otros me los imponen y en el fondo me los impongo por miedo a quedar descartada, desterrada, desechada de mi tribu original." O sea, es un miedo ancestral, la trampa es creer que esa isla mítica, fatamorgana en el horizonte, idealizada, inconcientemente nos proveerá de lo que nuestro profundo deseo busca y rebusca desde los  orígenes, un lugar seguro, libre de amenazas, "la fortaleza", la capilla sixtina individual, propia, compartida con personas no-amenazantes…

La trampa es la siguiente: el pueblo, la ciudad, insoportables, el motivo de nuestra huida jamás quedará atrás, la andamos trayendo como estructura mental, en los colores del aura, como un caracol acarreando su casita…el que tropezaba en la urbe, tropezará con troncos y ramas, el perseguido aquí no será libre allá…

Tal vez lo anterior sea cierto o presa de un carcelero imaginario que prohíbe el paseo libre por  distintos lares, solo quiera justificar la falta de valor para cambiar de paradero, tal vez son poderosas las cadenas que impiden salir, cadenas siempre creaciones de la propia mente, tal vez…

Donde manda capitana no manda marinero. Ejerce su dominio hasta sobre las rendijas y los rincones, es dueña de su aire, del propio y del ajeno.

La capitana sabe a ciencia cierta para donde va la micro, el resto somos meras extenciones. Ella no quiere enterarse que somos "un otro tu" con otras necesidades y otros gustos. Entonces recibimos avalanchas de consejos, soluciones, sugerencias…a su medida. Probablemente que ese traje no me quede.

.

De la serie Retratos Hablados.

Su norte es parecer. Es experto en frases rimbombantes, pero mas experto aun, en dar con la frasecita clave, el talón de Aquiles, esa puertecita abierta para hacer sucumbir. Promete, y en ese instante exacto se cree toditas sus mentiras. Gran hombre de palabra.

Pero.

Huero, porque cuando el hombre bluf promete a diestra y siniestra nada menos que el cielo, ni tonto ni perezoso, cada vez cobra su parte en forma anticipada dejando cualquier dato concreto en la nebulosa. Las o los otros se creen el cuento enterito y embalados ya adelantan añuñucos o que se yo. Invariablemente, a la hora de los quihubo, el hombre bluf desaparece escurridizo, se disuelve en la atmósfera y como pompa de jabón hace: bluf.

.

De la serie "retratos Hablados".

La “Mujer Servicio” hace esfuerzos inhumanos con sus estropeadas piernas, para caminar invisible y silenciosa prestando servicios por doquier. Al menor indicio de un problema, complicación o situación no resuelta, ella ofrece en cuerpo y alma, toda su existencia para solucionar. Si a la mesa se le rompe la pata, ella se instala, hace de pata de mesa…Hace de receptáculo, basurero, trapo, estropajo. La mujer servicio literalmente sirve, es útil donde se la ponga. Es ella la que se come los restos y aprovecha la manzana media podrida.  Y si alguien le pregunta, mirará a su esposo para descifrar la opinión del día. “Es que a fulano no le gusta que yo trabaje” En silencio sufre dolores reumáticos y la infidelidad del marido.

.

De la serie "Retratos Hablados"

Existe la ciudad de las rosas, la ciudad de los rios...

Osorno, para mi es la ciudad de los magnolios.

Justo cuando florecen estos maravillosos arboles,

mi ciudad despierta de un largo sueño húmedo y frío

y se despliega en exuberancias blancas, rosas y violaceas.

Estoy viva cuando florecen los magnolios

y solo existe eso

yo y un magnolio en flor

entonces el tiempo se detiene

y solo existo yo y las nubes

que recorren el cielo.

¿Vivo solo cuando yo soy yo y un magnolio

yo y el cielo o yo y el mar?

Vivo cuando existo yo y ahora

esté donde esté.

En ese momento soy ese espacio

Esa naturaleza

esa hija.

A veces es peligroso

y me arranca la vida.